亭中有人奏琴。过于遥远了，看不真切，如那琴声一般，似梦似幻。
    他确实很久都不曾听阿客弹琴了——自从那天夜里她对着窗外雪中一树早梅，说，“黎哥儿，我怕是不好了。”
    他知道那天她翻看那些年里积攒的手稿，从中追忆当年一点一滴。可最后的最后，也只叹“为谁成早秀？不待作年芳。”
    是啊，她终究为何要凌寒绽放，不待春来？他也愿她不做那一枝早秀之花，他已恨君生我未生。
    他去时她正在弹梅花落，那笛曲被谁移植到琴上，于幽叹中平添一份淡然。可终究已是落梅之相，无可挽回了。
    寒梅最堪恨，长作去年花。
    苏秉正站在曲桥上，望着阿客，阿客也望着他。
    一曲终了。风自水上过，卷进了一蓬雪花，化在她乌发之间。无风时水上却比陆上温暖，有风时却阴寒更甚。她一瑟缩，抬手裹了裹披风。黑润的眼睛垂下来，衬着白玉似的面色，便显得楚楚可怜。
    然而面容上还带着她固有的沉静自持。
    苏秉正只是控制不住脚步，已然向亭中走去。
    阿客屈膝向他行礼，他先瞧见她的手，那白纤十指已冻得通红。他抬手解去披风，裹在了她身上。又将她的手握住了。那手跟冰似的，他
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