被马缰磨破的伤痕很深，仿佛要将掌心割断一样看着骇人的紧。
    索性苏梦枕这里也不缺伤药，指尖从白瓷的小瓶里挑出一些细细涂在伤痕处，浓郁的药香带着些奇异的凉意，仲彦秋下意识收拢手指，又被苏梦枕耐心地掰开，仲彦秋在他面前乖得像是只无害的猫儿，摊开的手掌白皙没有半个茧子——即便是苏梦枕自己，握刀的手上也是有着薄茧的。
    但是仲彦秋没有，他的手像是没摸过兵刃没沾过血腥的手，看着叫人想起的是白马轻裘红袖添香，半分粗重活计没做过半点苦头没吃过的世家公子。
    苏梦枕叫自己无端的联想弄得笑了起来，他可还记得这只手是如何轻描淡写地捏碎刺客的脖颈，骨头刺破皮肤，血喷得足有三尺高，他也还记得这个人在北疆最苦寒的地方潜伏了足足三年，衣不蔽体食不果腹。
    “那个孩子是叫阿飞吧，你在北方捡回来的。”他接着说道，闲话家常一样，语调里带了几分笑意，“就这么喜欢孩子？我记得以前你就特别宠明珏他们。”
    “宫九。”仲彦秋闷闷道，“他现在叫宫九。”
    “明珏又跟你闹别扭了？”苏梦枕了然，“你这一走就是这么多年，他不闹别扭才怪。”
    要叫宫九就叫宫九吧，一个名字
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