杀的对象。
    这个冬天，特别冷，虽然是初冬，可依然冷。尚云打开紧闭的灶房门，那是两扇杨木做的门。
    做门那一年，尚云才八岁，一晃十二年过去了，他长大了，门也在风中变得苍老，留下了许多风尘擦身而过的痕迹。
    自从带着养母回到家后，一日三餐和柴米油盐，那些以前尚云不曾考虑的事，突然间成了他每天的必修课。
    发红的杏木案板，炭黑色的锅，孤零零的看着尚云，尚云看着它们，偶尔他的一两句喃喃自语，像星空飘过的柳絮花，轻飘飘的没有了重度。
    厨刀，白面，碗筷，冷冷地看着他。他笨拙地拿起刀，却不经意伤了手。鲜红的血流过他的手背，染红了冰冷的厨刀，他感觉到了一丝丝透心的冰凉。
    雪白的面如何变成面条，考验着他。以前这个地方，他虽然进来过，也就是端饭提水时出出进进过，可现在他得在这个灶房多停留一段时间，因为他要将粉末一样的面变成面条，还要将没有一点温度的水变成滚烫滚烫的水。
    如果他讨厌在这个灶房停留，那么生的永远变不成熟的，冷的也变不成热的。
    养父习惯了养母做饭，一辈子也就没有做过饭。如果养母走了，养父怎么生活，会不会饿死
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