一下他今晚要吃什么。
    仅此而已。
    归庭月疾步走回房间，取出望远镜，又赶回自己的客厅小基地，选准角度，举高望远镜。
    两分钟后，归庭月唇角微掀。
    男人单手往碗内打了两颗鸡蛋，动作利索，随后握起筷子散蛋，但搅到半途，他忽然停住，将碗放回台面。似一时兴起，他换双手各执一根木筷，把它们当鼓槌，开始在周遭一切可及的物体上失序地敲打。厨房化身练习室，锅碗瓢盆，都是他的鼓架，躁动，热烈，连贯，纯熟，如入无人之境，充溢着市井气油烟味的地方，在他手下亦燃烧出万众瞩目的气场。
    即使听不到任何声响，但归庭月已在脑中自行配上他平日那些高强度的律动。
    他左手忽然转棒，又轻巧稳住，继续击打。
    哇。归庭月空出一只手掩唇，险些惊叹出声。
    自娱自乐的过程很短，或许还不到两分钟，但当中的无声共振已让归庭月热泪盈眶。
    怎么会有人这么热爱自己的热爱啊。
    随处皆舞台，就像曾经的她一样。
    是，她也曾这样，也曾
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