那天后，你总是不明的红肿。
    你一天一天的数着，一月没有，再过一月，还是没有。
    在那个暑气未消忧烦闷焦心的夏末，你日日像烙在铁板上的生肉，翻来覆去的炙烤在余焰褪去热力渐盛的竹席上。
    你的身上被烙下细密的网格状红印，你正揣着天大的秘密，等着他回来。
    十月末，山色漫漫叶子金黄，你等到了第一片落叶，和他。
    “当真吗。”
    他把手搭在你的膝盖，再三的确认着。
    两个月的时间几乎快把你熬成透明的。
    “上个月也没来。”
    他靠墙深呼一口气，低头沉默着。
    “按理说并没有。”
    他抬头望着苍白错愕的你。
    “我来想办法。”
    他起身拍拍身上的土拉你起来。
    那是一双疲惫沾着泥渣的手，你将它握在手里，细细的捻着土粒。
    抬头，风尘满面的他，你自责的快流下泪来。他远道而归，一碗热汤还没喝上，却被拉进这比秋风还萧瑟的情绪里。
    你望着疲惫失神的他，仿佛是犯了天大的错，你轻轻的摇着他的手臂，几乎用哄的，故作轻快的说：“也许可以生下它呢
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