飓风，雾海，残林。
    灰蒙蒙的天空似有千万剑刃呼啸，残根断枝四处摔滚，阴戾的鸮鸟哭叫不休。
    凌乱的废墟仿佛定格在白云天眼中，手里断剑似有千斤重。
    他的视线已经模糊成重影，但依然能看见一缕风中飘摇的黑线始终未倒。
    为什么敌人还不死！是谁选的战场雾霭如此浓厚！
    白云天再度劈斩一剑，惨白的风擦着黑线飞远。
    可恶，要不是伤势……就知道用阴毒诡计的畜牲！不配为人！
    他怨恨地盯着那模糊的影子，每一口喘息都喷出淡淡的血雾。
    疱疹挨挨挤挤地爬过他下颌，猩红的斑块令他肤发糜烂，脓液浸透衣衫。
    剧痛和麻痒混杂，虚弱的无助，濒死的恐惧，乃至万物的厌憎几乎吞噬他的心。
    凭什么就他来对抗这样的敌人？哪怕有一个人能帮忙出手，而不是隔着水镜看他的笑话！
    他双目圆睁，如同庙宇中的怒目神灵，看似威严，实则内心和质地一样，都以泥土堆砌，不堪一击。
    他丝毫不敢回头，哪怕看那重伤族弟半眼，好像都能招来无穷无尽的恶果。
    敌人该死，环境恶劣，无人相助，自己大意折断了剑，
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