呀，你长大了要做什么呀？”

    “我要当八路，要给我爸爸报仇！”小老大坚定地说。

    “好孩子，有志气！”韩行鼓励着他说，“要想有出息，就要当八路。不赶走这些可恶的日本鬼子，我们中国人，永远没有好日子过。”

    “亲叔呀，我就听你的话，”小老大说，“长大了一定当八路，消灭这些鬼子。”

    最后一缕秋风，将万千树木的繁华扫尽，只留下了干巴巴的枝杈。榆柳杨槐的这些枝权孤独的伸向冬天的天幕，与呼啸而来的朔风，一起在冬天里起舞。这平原，这北风，留在田园上少数褐色的棉花棵子，残存丑陋的淡黄的玉米棵子、高粱棵子，孤独地在向寒风**。

    北方的冬天，是少不了刮风的。从遥远的西伯利亚来的寒流，和着风的怒吼，在北方的原野上，肆意掠过。风，又冷又硬，打在脸上，如刀削般的疼痛。也许正是因为这份疼痛，才使人们缠绵了好几个季节的思想，在冬季逐渐清晰，明朗。

    冬天，是人们沉思的港湾。老头老太太靠在门前的太阳光下，细数生活的枝枝叶叶，细数生命历程中那或多或少的喜悦与悲凉，然后将这些打成结，储存在心的某个角落。经历过创伤的战士，坐在炕头上，捋一遍那曾经
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